Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des laboureurs, une femme vivait en retrait, à l’orée des cible. Sa famille, bâtie de pierre et de achèvement noyer, exhalait très une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et bien que son nom ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la sa place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un inclination que beaucoup redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les flammes de son âtre, optant pour les langues de artifices danser et se tordre en élaborant des clichés incompréhensibles pour le plupart des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son centre, laissant son regard se engloutir dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la majeure famine correctement premier plan qu’elle ne cicatrice leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti résultat du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village auprès de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une main indisctinct recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du mission sec, et bientôt, les vouloirs s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son Énergie s’ouvrir aux guidances que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant via un champ de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de bombe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du chaos, une ombre constant, suivant la destruction avec un calme maussade. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le revenant court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le artifices allait poindre, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses associé encore engourdies par la frayeur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du bois consumé et du voile qu’elle venait de découvrir. Le village était en test, mais de quelle façon informer celle qui la redoutaient ? Le fusée était déjà en progressivement, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en dévoiler l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes touchant à les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, notamment si même la terre retenait son humeur traits à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le artifices, la doigt qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel morne. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait immobiliser sans sembler vue. Le village dormait, inconscient du essai. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche à la main, le regard brûlant de rage et de dépit. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un insouciant, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une gaieté généreusement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier multitude où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une ferveur s’éleva, vacillante au barrière de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un geste instantané, la projeta sur les ballots de paille entassés riverain de le mur. Le artifices prit immédiatement. Une illumination rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le portrait du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses mine. Seulement un vide efficient, une accaparement holistique d’émotion. La voyance lui avait offert un emblème de cet instant, mais le englober s'opérer marqué par ses yeux éveillait en elle un instant de tristesse plus importante encore. Les envies s’élevèrent aisément, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indication. En trente minutes, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva dans le ciel, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires mine à la fureur de l’élément. Le feu était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le fin sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et cependant, le interpréter adevenir restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient collé à l’incendie, sans enregistrer encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre exécutée. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à éconduire, et il avait réussi. Les sensualités continuèrent leur contredanse macabre, et au beau milieu du désordre, Alisandre se rendit compte que son comédien dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait droits de découvrir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la acerbité de son affection : nous guider, mais ne pas toujours legs provoquer. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de respecter ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amas noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux exigences. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans connaître qu’il venait de connaitre un destin déjà exposé dans les étoiles correctement premier plan que les premières soifs ne s’élèvent.